Стансы

… всё, что он пишет ночь напролёт,
Он пишет коту под хвост.

Бренные рифмы не стоят свеч,
В чём депрессняк не спрячь.
Нечего рыхлым сугробом течь!
Впору взлетать, как грач.

Мечется внутренний адвокат,
Прыток и деловит.
Время встряхнуться и привыкать
Быть, а не делать вид.

Взрезать и взвеять бы вьюк вины,
В корпус вдавить «reset»...
Все, кто безвременно влюблены,
Склонны на миг борзеть.

Пылкий порок в подреберье вшит.
Боль, что не влом влачить —
Лыко для строк, сокровенных ширм,
Вогнанных в лоб морщин.

Лишь беспардонный старик-инстинкт
Учит смотреть не вниз.
Тишь облаков озарив, скользит
Луч — дерзновенный твист.

Оттепель, свежесть... И груз-невроз —
Прочь с непокрытых плеч!
Вот и повешена грусть на гвоздь.
Стоят ли рифмы свеч?