Вместо письма

А жизнь летит со скоростью Моби Дика.
Страна хомячит овощи, сеет рожь.
На свежий стиш сакральный ответ «Иди-ка...»
Ты не отправишь — плюнешь и разотрёшь.

Покажешь кукиш и не поднимешь кипиш,
Почистишь куки, вытрешь сердечный кэш.
Протухший фрэш, конечно, уже не выпьешь.
Уже не клюнешь — впрочем, наживку съешь.

А время лечит, пусть и посадит печень.
А память учит, то бишь, даёт «леща».
Поэт не хнычет — просто слегка флэшбэчит.
Не будет встречи, не о чем нам трещать.

Теперь я пресен, то есть не интересен.
Талант зарылся в землю и был таков.
Накуролесив, муза уходит лесом...
За всё прости. С приветствием, Куликов.