Памятник

В библиотечном холле, под стеклом
Висят на стенде старые стишочки.
Они врывались в души напролом,
Смешны, нежны, по-юношески сочны,

Покамест энтомологи сачком
Не изловили, в рамку их пристроив.
Когда-то был я с автором знаком
И даже знал лирических героев,

А героинь — их несколько, увы,
В коллекции мелькнуло мимоходом —
Я, кажется, любил... Но нет. Мертвы
Катрены, как в кунсткамере уроды.

Затасканы, изжёваны, сухи
Когда-то актуальные до боли
Мои негениальные стихи.
Зачем они хранятся в этом холле?

На них едва ли остановит взор
В читальный зал спешащий студиозус.
Мой звёздный час и жалкий мой позор,
Моя привычка становиться в позу —

Кому они нужны? И смех, и грех...
И рифма до обидного дурная —
Такой печальный памятник для тех,
Кто больше обо мне не вспоминает.