Потолок

Бегу на работу. Одет и обут неброско —
Покуда не босс, но как будто и не босяк.
По офису праздно брожу, как больной Небоська,
И сам себе вслух отрешённо твержу: «Иссяк».

Покуда не бомж — от сумы зарекаться, впрочем...
Обедать отвык, но от холода не трясусь.
В пути истоптал не один километр обочин,
Свой поиск окончил, и вот — исчерпал ресурс.

Куда попадают банкроты, чьи карты биты?
В каких браконьерских сетях я теперь найдусь?
Орёл прилетел к Прометею гасить софиты.
Не так уж и плохо живется среди медуз.

Писать о подобном — последнее, в общем, дело.
Куда уже дальше переть через «не могу»?
Листва отшумела, пожухла и облетела.
Не надо оваций: пора зашибать деньгу.

Давненько меня по-серьёзному не трепало.
Привычный Парнас предсказуемо опустел:
Нехитрое дело — у музы попасть в опалу!
Дорога к бесславию — тоже через постель.

Словесным балластом уже не наполнишь трюмы.
Ну вот и нашёл ты, приятель, свою тюрьму...
Зазноба храпит. Я с работы тащусь угрюмо.
И строчки рифмую, не нужные никому.