Лишившийся

Лишившийся музы поэт состоит из невроза,
В крови его — кофе и лучший технический спирт,
Душа его просит ремня и просоленных розог,
Рука его пишет, а ум, к сожалению, спит.

Он мрачен и хмур, не поёт, даже стоя под душем —
Зато неустанно, замучив бумагу вконец,
Рисует воздушных медведей из серого плюша,
Взлетающих ввысь над цветочками в форме сердец.

Поэт позабыл, каково это — быть не влюблённым.
Он мелет бессвязную чушь про угасший огонь,
Про то, как в неравном бою у слепца-Купидона
Заглох пулемёт, доедая последний патрон.

И все его строчки — эрзац-заменители страсти,
А та, в свой черёд, выступает заменой любви.
Поэт растолстел, пожирая мучное и сласти
В напрасной попытке улучшить свою «се ля ви».

Поэт одинок и пленён пресловутым либидо,
А снятся ему по ночам, что скрывать, все подряд.
Он гордость готов растоптать, наплевать на обиды,
Чихать с колокольни на всё, что о нем говорят,

Лишь только за проблеск, единственный проблеск надежды...
Трагично, не правда ли? Как вам мой пафос, друзья?
Вы ждёте развязки? Ну что же, она неизбежна.
Я счастлив солгать, что поэт этот — вовсе не я.