Душа

Беда, да и только: душа переходного возраста.
Ей лишь бы шалить, щеголять в подростковых прыщах,
Задорно горланить ещё не сломавшимся голосом —
Но кто я такой, чтобы всё это ей запрещать?

Она ведь в ушедшее время совсем не насытилась,
Она не напелась! Приходится, как ни крути,
Сквозь пальцы смотреть на попытки разрушить обыденность —
Гулять допоздна, хоть сказали: домой к десяти,

Шнырять по дворам, возвращаясь к остывшему ужину,
В глухих подворотнях давать хулиганам бои,
Стрелять из рогатки в слепое окно равнодушия
И первые строчки черкать вечерами свои.

А я перед сном ей зелёнкой намажу царапины,
Скажу, улыбаясь: «Не бойся, дружок, я с тобой».
К полуночи лягу и сам, чтобы мирно похрапывать,
Когда она встанет и включит тихонько «Плейбой».

С утра — на работу. Угрюмо уставлюсь на градусник,
Надену пиджак, надушусь, наведу марафет...
Но в будничной спешке душа вдруг наполнится радостью —
И можете даже не спрашивать, сколько ей лет.