Пятьсот

Проходите, не стойте, не слушайте! Стих мой сер,
Мир мой мал и не может вместить даже капли вас.
Я бездарный писака, укравший чужой размер,
Я строчу миллиарды затасканных, пошлых фраз.

А потом выхожу и, вперяя свой взгляд в паркет,
С недоделанной страстью читаю свой главный хит.
Ну подумайте сами, какой из меня поэт?
Даже если я всё же умею писать стихи —

Что с того? Пусть глагол мой и правда кого-то жжёт,
И какие-то девочки скажут «у вас есть дар»,
Пусть мой бред издадут ограниченным тиражом —
Но мне некому впарить и авторский экземпляр.

А когда я спущусь, содрогаясь как холодец,
Чтоб упасть на пластмассовый стул и зарыться в зал,
То никто не шепнёт мне на ухо «ты молодец»,
И никто не застынет ни в ступоре, ни в слезах.

Мне не будут писать, как не пишут уже сейчас,
Мне не будут кричать, что я сволочь и декадент,
Если я вдруг нажрусь — похмелиться никто не даст,
Если сдохну — то хватятся минимум через день.

Но сегодня я всё же в ударе каких-то чувств,
Даже если никто не оценит и не поймёт —
Погодите, постойте, послушайте! Хоть чуть-чуть!
Я попробую, я постараюсь. На все пятьсот.